Schlachtgetümmel

Oh heilige Johanna der Schlachthöfe,
das sterbende Schwein mit Senfsoße,
die Schlacht ist aus, Sau ist tot,
so bläst der Jäger im Morgenrot.

Morgenrot der Welterleuchtung,
Wetterleuchten im Schlachtgewitter
Gewitterstimmung im Dichterhimmel
unter den Fans ein großes Gewimmel.

Sagt es Knittersmann oder Rapp,
schreibt eure Gefühle, nicht zu knapp.
Ach findet für mich den gülden Ring der
Zwiebeljungen. Lohn grient unbesungen.