Das kleine Licht

Von warmer Luft schon ganz verbogen,
eine Kerze ruht im Schrank,
sie fühlt sich unnütz, alt und einsam,
irgendwie auch richtig krank.

Nicht einmal durfte sie beweisen,
das sie strahlen kann bei Nacht,
da bei ihrem krummen Anblick,
jeder gleich bedauernd lacht.
 
Ein Stapel Briefe ruht vor ihr,
rosarotes Briefpapier,
geschrieben schon vor vielen Jahren,
nur um sie hier dann zu bewahren.
 
Viele Jahre sind vergangen,
die Schreiberin ist fort gegangen,
zurück blieb nur ihr Seelenschmerz
und ihr traurig, liebend Herz.
 
Das alte Haus steht zum Verkauf,
kein Käufer will sich finden,
da das Herz der Schreiberin,
die Ruhe nicht kann finden.
 
Nachts zieht ihr Geist durch alle Räume,
träumt die nicht gelebten Träume,
greift nach rosaroten Briefen,
auf die einst stille Tränen liefen.
 
Ein armer Mann sucht Unterschlupf,
in klirrend kalter  Winternacht,
er wählt das Haus der Schreiberin,
es zieht in an, mit aller Macht.
 
Ein Streichholz erhellt seinen Weg,
so findet er das Zimmer,
wo sie den letzten Brief noch schrieb,
sie dachte an ihn immer.
 
Das Herz klopft wild in seiner Brust,
roch er doch gerade einen Duft,
der so vertraut ihm einmal war,
Duft von blonden, langen Haar.
 
Der Schrank, er knarrt,
die Tür schwingt auf,
ein Stapel Briefe fällt heraus
und fordert so zum lesen auf.
 
Die kleine Kerze folgt den Briefen,
stürzt hinab in ferne Tiefen,
sein letztes Streichholz reibt er dann
und zündet diese Kerze an.
 
Die Liebe die er flüchtig kannte,
sie bei ihrem Namen nannte,
hatte Briefe ihm geschrieben,
doch er hatte viele Lieben.
 
Der letzte Brief, er fällt zu Boden,
Trauerstürme in ihm toben,
wie gerne würde er ihr gestehen,
er wollte sie oft wieder sehen.
 
Ein leiser Wind zieht durch den Raum,
der Bettler schläft den Todestraum,
jetzt beide Seelen finden sich,
für immer und auch ewiglich.
 
Das kleine Licht bleibt nicht zurück,
es leuchtet dem ersehnten Glück,
noch weiter in der Ewigkeit,
für heute und für alle Zeit.